Essa dor que sinto
não é poesia
não é literatura
é como uma casa
de cal e osso
é como um sujo
na parede.
essa dor
é passaporte para a vida.
Roseana Murray
Imagem da Internet.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
O Tempo seca o Amor
O tempo seca a beleza, seca o amor, seca as palavras. Deixa tudo solto, leve, desunido para sempre como as areias nas águas. O tempo seca a ...
Nos últimos 30 dias.
-
O ventre e os braços da mãe, o berço, a casa, a escola, o pátio, o ônibus, o escritório, a mulher e o sono. Mauro ... -
Seus olhos acesos seus ouvidos como cães que guardam a noite ele dirige o ônibus O ronco do motor os outros carros... -
A chuva, outra vez a chuva sobre as oliveiras. Não sei por que voltou esta tarde se minha mãe já se foi ... -
São uns olhos verdes, verdes, Uns olhos de verde-mar, Quando o tempo vai bonança; Uns olhos cor de esperança, U... -
Passa a vida? Continua… Porque o tempo é que flutua, como um rio de veludo, sobre todos, sobre tudo... À sua imagem so... -
Eu amava Como amava algum cantor De qualquer clichê De cabaré, de lua e flor Eu sonhava como a feia Na vitri... -
Passava a lua pelo azul do espaço De teu regaço A namorar o alvor! Como era tema no seu brando lume... Tive ciúm... -
Entrevisto e esquivo, eu sou esse aroma finado mas vivo que no vento assoma! Entrevisto e incerto, acaso ou t... -
O sofrimento é um mestre que nos vem apequenar, fogo que nos abrasa miudamente: isola-nos da vida, empareda-nos e... -
A avó tem uma máquina de costura que foi da mãe da sua mãe, da sua avó. A avó pedala a máquina e costura rendas na barra d...
Nenhum comentário:
Postar um comentário