O Natal de Jesus

Quando o sol irrompeu nos cimos azulados
e deu vida e calor às árvores e aos prados,
e os pássaros, trinando, a alvorada anunciaram
e a luz triunfal do dia entre ovações saudaram,
dir-se-ia a natureza em festa esplendorosa
no radiante fulgor da manhã cor-de-rosa.

Quem fosse até Belém naquele instante, certo,
deixando atrás de si a poeira do deserto,
havia de sentir um gozo estranho e ingente,
uma alegria nova, imensa, surpreendente,
porque, na expectação do mundo estarrecido,
nascera, finalmente, o Cristo prometido.

Os homens a buscá-lo o seu nome exaltavam
e, cheios de ventura, uns aos outros falavam,
enquanto pelos céus divina melodia
de cantos imortais os páramos enchia.

Mas, eterno desígnio, a pequenina criança,
que era do mundo inteiro a mais bela esperança,
nascera, humildemente, em pobre estrebaria,
porque nenhum lugar na estalagem havia
e agora, ao maternal regaço reclinada,
mostrava à luz do dia a face mui rosada.

A doce mãe, feliz na sua fé ardente,
olhava para o filho enternecidamente,
não sonhando sequer o drama extraordinário
de que seria palco o monte do Calvário!...

Mas havia de ser assim...
Estava escrito
nas páginas de luz do Livro do infinito
e um dia, sobre o lenho infame do madeiro
Ele seria exposto assim, como o Cordeiro,
para que se cumprisse a divinal vontade
e fosse redimida e salva a humanidade.

E por isso as canções que os pássaros entoavam
e os lampejos do sol que os campos redouravam
festejavam, também, nessa alvorada loura,
o Salvador nascido em pobre manjedoura!



Jonathas Braga


Fonte: O Caminho da Cruz (JUERP, 1962)


Blog:http://poesiaevanglica.blogspot.com.br


Imagem do site: recadoface.com.br

Poema de Natal

Para isso fomos feitos:
Para lembrar e ser lembrados
Para chorar e fazer chorar
Para enterrar os nossos mortos —
Por isso temos braços longos para os adeuses
Mãos para colher o que foi dado
Dedos para cavar a terra.
Assim será nossa vida:
Uma tarde sempre a esquecer
Uma estrela a se apagar na treva
Um caminho entre dois túmulos —
Por isso precisamos velar
Falar baixo, pisar leve, ver
A noite dormir em silêncio.
Não há muito o que dizer:
Uma canção sobre um berço
Um verso, talvez de amor
Uma prece por quem se vai —
Mas que essa hora não esqueça
E por ela os nossos corações
Se deixem, graves e simples.
Pois para isso fomos feitos:
Para a esperança no milagre
Para a participação da poesia
Para ver a face da morte —
De repente nunca mais esperaremos…
Hoje a noite é jovem; da morte, apenas
Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

Imagem da Internet

A um Poeta

Longe do estéril turbilhão da rua,
Beneditino, escreve! No aconchego
Do claustro, na paciência e no sossego,
Trabalha, e teima, e lima, e sofre, e sua!

Mas que na forma se disfarce o emprego
Do esforço; e a trama viva se construa
De tal modo, que a imagem fique nua,
Rica mas sóbria, como um templo grego.

Não se mostre na fábrica o suplício
Do mestre. E, natural, o efeito agrade,
Sem lembrar os andaimes do edifício:

Porque a Beleza, gêmea da Verdade,
Arte pura, inimiga do artifício,
É a força e a graça na simplicidade.


Olavo Bilac
Pintura de Justina Kopania - site Open ArtGroup

Dom Casmurro

Se teu olhar te traiu
Na busca do que foi perdido
O semblante sólido agora caiu
Quebrando o disfarce antigo

Atores de um silencioso teatro
Com movimentos e diálogos ensaiados
Durmo e acordo com o abstrato
Gentileza e sorrisos mimados

As cenas com que foi ludibriado
São perfeitas aos olhos apaixonados
Doce visão para um enganado
Que se converteu num ódio enciumado.

O que era desconfiança virou realidade
Qualidades, gordura enfeitada de confeitos.
Que esconde o integro sabor da interioridade
Diante destes olhos agora são defeitos.

O que era incerto virou certo
Visão esclarecida da verdade
O encantado jardim virou deserto
O amor fiel virou maldade.


Henrique Rodrigues Soares – O que é a Verdade?
Imagem da Internet

Ritos, crenças e rotinas

Ritos, crenças e rotinas

Erva ou medicina

Gravata, crachá e microondas

e os alarmes e os despertadores

e os metrônomos

máquinas de ponto

Se varre e deixa o chinelo virado

Cuidado, a mãe morre

O que nos socorre são os amuletos

são nossas muletas

Algo a que a gente possa se agarrar

E carregar no peito

De pingente, no colar

Pra não colidir com os astros

com a força dos números

pra que possa a cabala...

três vezes, sete ondas, aos pulos

bate na madeira dura

afasta a inveja e a ira

e a doença e o quebranto

e a extensão do pranto

traz de volta a pessoa amada

e a beija e se benze

em três dias, três vezes

Faz figa

não deixe que alguém rogue praga

os dedos cruza

Parece TOC, parece truque

um estoque de manias ou contrastes

algo que inspire e equilibre

Como diz o cancioneiro

quem ilumina as rotinas

é o ... meu pequeno talismã

cabe na mão a figura do santo

a fé no orixá ou no terço

num deus, no nada ou em algo

no semáforo

na foto do filho

no relógio de ponteiro

parado no horário do nascimento

da pessoa mais amada

Somos inseguros

nos sentimos ameaçados

e buscamos abrigos

associações nos objetos

que ejetam o desespero

diminuição dos riscos

parecemos protegidos

contra as adversidades

Por isso

amarra a fitinha no pulso

faça três desejos pro gênio

antes de apagar a velha, guarda

o trevo de quatro folhas

E se o décimo terceiro apóstolo foi Judas

que chegou na santa ceia

é o décimo terceiro salário que te ajuda

quando a coisa tá feia

qual o problema com o treze?

tudo é dicotômico e eu questiono

sou metódico, meio cético, sistemático

de El Loco a Zagallo

que acho que gostaria do meu nome

Alan Salgueiro tem treze letras

Novenas, correntes

peregrinos, batucadas

jejuns e orações

agradecimentos e oferendas

e promessas pagas

e palavras mágicas

como lidamos com as incertezas?

como buscamos nossas defesas?

O goleiro faz das balizas seu templo

beija as traves, faz a corte

todo o ritual do esporte

Sai da cama com o pé direito

O primeiro a pisar a grama

entra em campo

e até no gol perdido há menção

pro pai, pro filho e pro espírito santo

A mandinga e a simpatia

causas impossíveis

Aquele torcedor lendário

que chacoalhava o galho

de arruda bem perto da cara

pedindo ajuda, qualquer livramento

nem ele evitou o rebaixamento

Eita diacho

miué encalhada é bicho engraçado

castiga a imagem

deixa o San tantoin de cabeça pra baixo

Azar no escuro dos espelhos quebrados

sete anos

ou debaixo das escadas

não tragam maus fluidos

No nosso íntimo

os concretos são insuficientes

daí o credo

pedimos reforços pra forças maiores

quem dera fosse fácil ser tão confiante

e independente e ter sempre um chão

quem dera que todos os ritos se resumissem

a dar abraços, entregar as flores

e fazer a saudação!

Alan Salgueiro

Imagem da Internet

Poema favorito de Nelson Mandela

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.




Invictus

Desta noite que me cobre
Negra como um poço de borda a borda
Eu Agradeço a quaisquer deuses que hajam
Por minha alma inconquistável

Na cruel garra da circunstância
Eu não recuei nem gritei
Sob os golpes da sorte
Minha cabeça está ensanguentada mas não curvada

Além deste lugar de fúria e lágrimas
Surge apenas o horror da sombra
E ainda com a ameaça dos anos
Encontra, e há de encontrar-me, sem temor

Não importa quão estreito o portão
Quão carregado de punições o pergaminho
Eu sou o mestre me meu destino
Eu sou o capitão de minha alma.


William Ernest Henley (1849-1903)
Tradução do site culturifique.blogspot.com.br
Imagem - Tela de Dmitry Spiros - Open ArtGroup

Pátria Minha

A minha pátria é como se não fosse, é íntima

Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo

É minha pátria. Por isso, no exílio

Assistindo dormir meu filho

Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:

Não sei. De fato, não sei

Como, por que e quando a minha pátria

Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água

Que elaboram e liquefazem a minha mágoa

Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria

De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos…

Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias

De minha pátria, de minha pátria sem sapatos

E sem meias pátria minha

Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho

Pátria, eu semente que nasci do vento

Eu que não vou e não venho, eu que permaneço

Em contato com a dor do tempo, eu elemento

De ligação entre a ação e o pensamento

Eu fio invisível no espaço de todo adeus

Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido

De flor; tenho-te como um amor morrido

A quem se jurou; tenho-te como uma fé

Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito

Nesta sala estrangeira com lareira

E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra

Quando tudo passou a ser infinito e nada terra

E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu

Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz

À espera de ver surgir a Cruz do Sul

Que eu sabia, mas amanheceu…

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha

Amada, idolatrada, salve, salve!

Que mais doce esperança acorrentada

O não poder dizer-te: aguarda…

Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para

Rever-te me esqueci de tudo

Fui cego, estropiado, surdo, mudo

Vi minha humilde morte cara a cara

Rasguei poemas, mulheres, horizontes

Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha… A minha pátria não é florão, nem ostenta

Lábaro não; a minha pátria é desolação

De caminhos, a minha pátria é terra sedenta

E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular

Que bebe nuvem, come terra

E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem

Uma quentura, um querer bem, um bem

Um libertas quae sera tamem

Que um dia traduzi num exame escrito:

“Liberta que serás também”

E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa

Que brinca em teus cabelos e te alisa

Pátria minha, e perfuma o teu chão…

Que vontade de adormecer-me

Entre teus doces montes, pátria minha

Atento à fome em tuas entranhas

E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha

Teu nome é pátria amada, é patriazinha

Não rima com mãe gentil

Vives em mim como uma filha, que és

Uma ilha de ternura: a Ilha

Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia

E pedirei que peça ao rouxinol do dia

Que peça ao sabiá

Para levar-te presto este avigrama:

“Pátria minha, saudades de quem te ama…”

Vinicius de Moraes.

Centenário do Poetinha

Marcus Vinicius da Cruz de Mello Moraes, conhecido como Vinicius de Moraes nasceu em 19 de outubro de 1913, no Rio de Janeiro, e por isso, comemorou em todo mês de outubro o centenário do querido poetinha como era carinhosamente chamado. 

De alma carioca, botafoguense, este poeta da praia de Ipanema, maravilhoso sonetista, foi também  compositor e dramaturgo.

Com apenas 16 anos entrou para a Faculdade de Direito do Catete, onde se formou em 1933, ano no qual teve seu primeiro livro publicado “O caminho para a distância”. Durante o período de formação acadêmica firmou amizades com vínculos boêmios e desde então, viveu uma vida ligada à boemia.

Após alguns anos foi estudar Literatura Inglesa na Universidade morou em São Paulo, onde fez amizade com Mário de Andrade, Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade e também efetivou o primeiro de seus nove casamentos. Logo após algumas atuações como jornalista, cronista e crítico de cinema, ingressou na diplomacia em 1943. Por causa da carreira diplomática, Vinicius de Morais viajou para Espanha, Uruguai, França e Estados Unidos, contudo sem perder contato com o que acontecia na cultura do Brasil.

É um dos fundadores do movimento revolucionário na música brasileira, chamado de “Bossa Nova”, juntamente com Tom Jobim e João Gilberto. Com essa nova empreitada no mundo da música, Vinicius de Moraes abandonou a diplomacia e se tornou músico, compôs diversas letras e viajou através das excursões musicais. Durante esse período viveu intensamente os altos e baixos da vida boêmia, além de vários casamentos.

O início da obra de Vinicius de Moraes segue uma aliança com o Neo-Simbolismo, o qual traz uma renovação católica da década de 30, além de uma reformulação do lado espiritual humano. Vários poemas do autor enquadram-se nesta fase de temática bíblica. Porém, com o passar dos anos, as poesias foram focando um erotismo que passava a entrar em contradição com a sua formação religiosa.

Após essa fase de dicotomia entre prazer da carne e princípios cristãos, infelicidade e felicidade, Vinicius de Moraes partiu para uma segunda fase poética: a temática social e a visão de amor do poeta.

Há diferenças na estrutura da primeira fase poética do escritor em relação à segunda: a mudança dos versos longos e melancólicos para uma linguagem mais objetiva e coloquial.

Infelizmente, faleceu no dia 09 de julho de 1980, na sua cidade querida, o Rio de Janeiro.

                                                                                                                                                           

Entre suas obras temos na poesia os clássicos sonetos de amor, como o “Soneto da Fidelidade”, “Soneto do Amor Total” e “Soneto de Separação”.   Poesias críticas como “Rosa de Hiroxima”.

No teatro a obra mais famosa Orfeu da Conceição, que no cinema foi adaptada pelo cineasta Cacá Diegues.

Na música entre tantas parcerias, a Garota de Ipanema, com Tom Jobim, andou o mundo sendo traduzidas em vários idiomas.

Também fez músicas infantis com seu amigo Toquinho no projeto Arca de Noé 1 e 2.

Henrique Rodrigues Soares.

Fontes: www.brasilescola.com

CEREJA, William Roberto. MAGALHÃES, Thereza Cochar. Literatura Brasileira. São Paulo, Atual, 2000.

Poeta de Bicicleta

Pintura de Gleb Goloubetski

A poesia urge
A ideia surge
vadia na rua
sem que possa
se fazer registro


Só ardor
Sem papel
Nem gravador
Ambulante
alerta em sirene
que poema se socorre
e corre
Pedala
para não perdê-la
Palavra
Pisa fundo
Feito pizza
faz entrega
Acelera
de bicicleta
poeta
detém a tua
incontinência
literária


Alan Salgueiro

A pálida luz da manhã de inverno

A pálida luz da manhã de inverno,
O cais e a razão
Não dão mais 'sperança, nem menos 'sperança sequer,
Ao meu coração.
O que tem que ser
Será, quer eu queira que seja ou que não.
No rumor do cais, no bulício do rio
Na rua a acordar
Não há mais sossego, nem menos sossego sequer,
Para o meu 'sperar.
O que tem que não ser
Algures será, se o pensei; tudo mais é sonhar.


Fernando Pessoa
Fonte: http://www.secrel.com.br/jpoesia/fpesso.html

Nada melhor do que essa imagem da internet com a poesia de Fernando Pessoa neste domingo chuvoso de inverno.  Que seja tudo mais sonhar!!!!  Abraços e Bom Dia.

Feliz Aniversário! 04 Anos

Depois de 04 anos que esse espaço foi criado, ele já andou muito, quase parou, mas continua vivo.
Graças aos amigos que visitaram nestas 57809 vezes, e principalmente aos nossos 84 seguidores públicos e 01 anônimo, que nos prestigiam com sua presença e seus 117 comentários.
Meu agradecimento por compartilhar conosco todos esses dias, e continue conosco nesta caminhada, que agora depois da febre blogueira, a nossa luta é continuar.
Hoje é nosso Aniversário e vamos comemorar, e a partir de amanhã teremos novidades com a busca de um novo formato.

Abraços Poéticos!

Henrique Rodrigues Soares