tag:blogger.com,1999:blog-11846103452540138132024-02-19T12:17:37.710-03:00Nossa Poesia de cada Dia Ano XIIHenrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.comBlogger2861125tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-4814225050608412212021-09-13T18:08:00.005-03:002021-09-13T18:32:01.913-03:00O Tempo seca o Amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNE_yrAev35Qdae0IzEXkEZwVMJbYkyk4Uc66Q0v8jfLlcleJvKdUKckVdRgCm8WJUlGS-PwXb1A_F1zBfp08fF_YiVinO2PJm9cwTw9KV4h3CDIZC3y1A7I1mEtRfG88hrZ04snK_rNo/s320/845b1b35-9ce5-4ff2-a601-a.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="308" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNE_yrAev35Qdae0IzEXkEZwVMJbYkyk4Uc66Q0v8jfLlcleJvKdUKckVdRgCm8WJUlGS-PwXb1A_F1zBfp08fF_YiVinO2PJm9cwTw9KV4h3CDIZC3y1A7I1mEtRfG88hrZ04snK_rNo/s0/845b1b35-9ce5-4ff2-a601-a.jpg" width="308" /></a></div><br /><span style="font-family: arial;"><br /><br /></span><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><span style="font-family: arial;">O tempo seca a beleza,<br />seca o amor, seca as palavras.<br />Deixa tudo solto, leve,<br />desunido para sempre<br />como as areias nas águas.<br /><br />O tempo seca a saudade,<br />seca as lembranças e as lágrimas.<br />Deixa algum retrato, apenas,<br />vagando seco e vazio<br />como estas conchas das praias.<br /><br />O tempo seca o desejo<br />e suas velhas batalhas.<br />Seca o frágil arabesco,<br />vestígio do musgo humano,<br />na densa turfa mortuária.<br /><br />Esperarei pelo tempo<br />com suas conquistas áridas.<br />Esperarei que te seque,<br />não na terra, Amor-Perfeito,<br />num tempo depois das almas.<br /><br /><br /></span><div><span style="font-family: arial;">Cecília Meireles</span></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-30567395759958706232021-01-28T12:13:00.000-03:002021-01-28T12:13:07.242-03:00OS DOIS LADOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_UB2oF18A7oiFu3TjFdBcyrxMEZUZX5lRHaQ-XMJ3uvlVXpPuYqitD-yyIXJM7v6otMlaoiQ0nKeUaoTR28CC8zsv_6BydpEydBd4D72DhYNSu1d1fIet9Nz2ypj9dgTgtjIpcN7CZxA/s245/images+%25284%2529.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_UB2oF18A7oiFu3TjFdBcyrxMEZUZX5lRHaQ-XMJ3uvlVXpPuYqitD-yyIXJM7v6otMlaoiQ0nKeUaoTR28CC8zsv_6BydpEydBd4D72DhYNSu1d1fIet9Nz2ypj9dgTgtjIpcN7CZxA/s0/images+%25284%2529.jpg" /></a><br /><span style="font-family: verdana; text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both;"><span style="font-family: verdana; text-align: left;">No outro lado da noite alguém gritava.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: verdana;">No outro lado do muro eles se amavam<br />e espalhavam murmúrios e gemidos.<br /><br />Todas as portas estavam fechadas.<br />A vida era um segredo, era um suspiro.<br />E o amor lavrava doido e revirado.<br /><br />Amar de um lado só já não bastava?<br />Era cara e coroa, era em dois lados,<br />moeda que a si mesma se pagava.</span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Lêdo Ivo.</span></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-90889534525810146592021-01-26T08:15:00.002-03:002021-01-26T08:15:18.814-03:00Árias Pequenas. Para Bandolim<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtP1K6NhSeyn5WzWJRryKcpU_ayl0u4Ysm2lq6eG1O4nymFNSyRSZsvzO7iA9zUao3MrP_NTDcWVxf15yC3-jXSy3iOvcJbqBwRvumr8Ebmx03-YvIdzELtjG45kN1umIxQEGNSASdoDA/s780/01-mandolin-977648_1920.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="780" height="205" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtP1K6NhSeyn5WzWJRryKcpU_ayl0u4Ysm2lq6eG1O4nymFNSyRSZsvzO7iA9zUao3MrP_NTDcWVxf15yC3-jXSy3iOvcJbqBwRvumr8Ebmx03-YvIdzELtjG45kN1umIxQEGNSASdoDA/w400-h205/01-mandolin-977648_1920.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Antes que o mundo acabe, Túlio,<br /><br />Deita-te e prova<br />Esse milagre do gosto<br />Que se fez na minha boca<br />Enquanto o mundo grita<br />Belicoso. E ao meu lado<br />Te fazes árabe, me faço israelita<br />E nos cobrimos de beijos<br />E de flores<br /><br />Antes que o mundo se acabe<br />Antes que acabe em nós<br />Nosso desejo.<br /><br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;">Hilda Hilst</span></div></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-8419970027617307702021-01-25T14:30:00.004-03:002021-01-25T14:30:48.167-03:00Mar absoluto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1XkqUyHp7yEylbPeu9ZbwqNiMItYndwISJcpweJ6mgx5eY_fMEQ2sRTBsjuN534iXFrRTZK68_c8pbRLYm_6zBQXjYFU05ANKVE138KovYXg5oe1SR7WaVygOz7kM5y3FHmzHIeGcF-Q/s450/unnamedas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="234" data-original-width="450" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1XkqUyHp7yEylbPeu9ZbwqNiMItYndwISJcpweJ6mgx5eY_fMEQ2sRTBsjuN534iXFrRTZK68_c8pbRLYm_6zBQXjYFU05ANKVE138KovYXg5oe1SR7WaVygOz7kM5y3FHmzHIeGcF-Q/w400-h208/unnamedas.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Foi desde sempre o mar,<br />E multidões passadas me empurravam<br />como o barco esquecido.<br /><br />Agora recordo que falavam<br />da revolta dos ventos,<br />de linhos, de cordas, de ferros,<br />de sereias dadas à costa.<br /><br />E o rosto de meus avós estava caído<br />pelos mares do Oriente, com seus corais e pérolas,<br />e pelos mares do Norte, duros de gelo.<br /><br />Então, é comigo que falam,<br />sou eu que devo ir.<br />Porque não há ninguém,<br />tão decidido a amar e a obedecer a seus mortos.<br /><br />E tenho de procurar meus tios remotos afogados.<br />Tenho de levar-lhes redes de rezas,<br />campos convertidos em velas,<br />barcas sobrenaturais<br />com peixes mensageiros<br />e cantos náuticos.<br /><br />E fico tonta.<br />acordada de repente nas praias tumultuosas.<br />E apressam-me, e não me deixam sequer mirar a rosa-dos-ventos.<br />“Para adiante! Pelo mar largo!<br />Livrando o corpo da lição da areia!<br />Ao mar! – Disciplina humana para a empresa da vida!”<br />Meu sangue entende-se com essas vozes poderosas.<br />A solidez da terra, monótona,<br />parece-mos fraca ilusão.<br />Queremos a ilusão grande do mar,<br />multiplicada em suas malhas de perigo.<br /><br />Queremos a sua solidão robusta,<br />uma solidão para todos os lados,<br />uma ausência humana que se opõe ao mesquinho formigar do mundo,<br />e faz o tempo inteiriço, livre das lutas de cada dia.<br /><br />O alento heróico do mar tem seu pólo secreto,<br />que os homens sentem, seduzidos e medrosos.<br /><br />O mar é só mar, desprovido de apegos,<br />matando-se e recuperando-se,<br />correndo como um touro azul por sua própria sombra,<br />e arremetendo com bravura contra ninguém,<br />e sendo depois a pura sombra de si mesmo,<br />por si mesmo vencido. É o seu grande exercício.<br /><br />Não precisa do destino fixo da terra,<br />ele que, ao mesmo tempo,<br />é o dançarino e a sua dança.<br /><br />Tem um reino de metamorfose, para experiência:<br />seu corpo é o seu próprio jogo,<br />e sua eternidade lúdica<br />não apenas gratuita: mas perfeita.<br /><br />Baralha seus altos contrastes:<br />cavalo, épico, anêmona suave,<br />entrega-se todos, despreza ritmo<br />jardins, estrelas, caudas, antenas, olhos, mas é desfolhado,<br />cego, nu, dono apenas de si,<br />da sua terminante grandeza despojada.<br /><br />Não se esquece que é água, ao desdobrar suas visões:<br />água de todas as possibilidades,<br />mas sem fraqueza nenhuma.<br /><br />E assim como água fala-me.<br />Atira-me búzios, como lembranças de sua voz,<br />e estrelas eriçadas, como convite ao meu destino.<br /><br />Não me chama para que siga por cima dele,<br />nem por dentro de si:<br />mas para que me converta nele mesmo. É o seu máximo dom.<br />Não me quer arrastar como meus tios outrora,<br />nem lentamente conduzida.<br />como meus avós, de serenos olhos certeiros.<br /><br />Aceita-me apenas convertida em sua natureza:<br />plástica, fluida, disponível,<br />igual a ele, em constante solilóquio,<br />sem exigências de princípio e fim,<br />desprendida de terra e céu.<br /><br />E eu, que viera cautelosa,<br />por procurar gente passada,<br />suspeito que me enganei,<br />que há outras ordens, que não foram ouvidas;<br />que uma outra boca falava: não somente a de antigos mortos,<br />e o mar a que me mandam não é apenas este mar.<br /><br />Não é apenas este mar que reboa nas minhas vidraças,<br />mas outro, que se parece com ele<br />como se parecem os vultos dos sonhos dormidos.<br />E entre água e estrela estudo a solidão.<br /><br />E recordo minha herança de cordas e âncoras,<br />e encontro tudo sobre-humano.<br />E este mar visível levanta para mim<br />uma face espantosa.<br /><br />E retrai-se, ao dizer-me o que preciso.<br />E é logo uma pequena concha fervilhante,<br />nódoa líquida e instável,<br />célula azul sumindo-se<br />no reino de um outro mar:<br />ah! do Mar Absoluto.<br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Cecília Meireles, no livro “Mar absoluto”. 1945.</span><br /><div class="code-block code-block-1" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin: 30px 0px 40px;"></div></div></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-83246703078944706192020-08-31T19:50:00.000-03:002020-08-31T19:50:41.073-03:00No Ombro das Coisas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDixge7F1ZDuterQWEoUmjLekoojoMLc6YuYQ3xVz6qwuqVj3r6PDeYz2UPrJTFnraOodnfMmhxyiKtDRQDBkKwK82Z8JqHvsjE3dmIC84DF5JGaNQTbstmJfYYj-IbWHI0_d8dZe1xLY/s502/gt.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="502" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDixge7F1ZDuterQWEoUmjLekoojoMLc6YuYQ3xVz6qwuqVj3r6PDeYz2UPrJTFnraOodnfMmhxyiKtDRQDBkKwK82Z8JqHvsjE3dmIC84DF5JGaNQTbstmJfYYj-IbWHI0_d8dZe1xLY/s0/gt.jpg" /></a></div><br /><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Como recolher-te, povo,no ombro das coisas?<br /><br />Preciso juntar tua bandeira<br />no caminho<br />do sol, das oliveiras.<br /><br />Preciso recolher-te<br />onde não minto<br />e sou rebelde.<br /><br />Pão.<br />Prego, espectro.<br />A alma imortal<br />e a outra alma<br />que é povo.<br /><br />Casaco batido e longo,<br />o tempo se adivinha.<br />Tu também te adivinhas<br />cada manhã, embora<br />em fatias. A aurora<br />te adivinha na pura<br />distração, sem nuvem.<br />O menino ao nascer te adivinha<br />e é o mundo<br />chorando, adivinhando<br />o outro lado. O escuro.<br />É teu lábio: respiras.<br /><br />Em cacos teu espelho.<br />Em cacos e sementes.<br />Já viajam sem ver-te.<br /><br />E vão-se estilhaços<br />de ti, vão-se de braços<br />com o ar, as horas todas.<br />E o meu velho desespero.<br /><br />O povo é remo<br />e a pátria, imóvel barco.<br /><br />Teus fragmentos viajam<br />absurdos, indomáveis<br />e recolher-te, faz-me<br />nascer de novo.<br /><br />Bendito seja o teu fruto,<br />América. Bendito seja<br />o ventre que tanto amei<br />e escuto pulsar, povo.<br />Teu fruto<br />no pomar da memória.<br /><br />Quero-te inteiro. Ouso<br />por ti sofrer.<br />Vou recolher-te, fio<br />a fio. Medo a medo.<br />E quando fores completo,<br />virás me recolher.<br /><br /><br />Carlos Nejar </span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Publicado no livro Árvore do mundo (1977).<br /><br />In: NEJAR, Carlos. A genealogia da palavra. Introd. Eduardo Portella. São Paulo: Iluminuras, 1989. p.113-11</span></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-40465481262299605282020-08-18T16:12:00.000-03:002020-08-18T16:12:04.053-03:00Cantaremos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq9xRI5bOc7bUEAFbCJ3PaHu4StXiYMzVBiCOHE4T1YMGUzhBKuD-pypnnMHvN_7l9N5ZJVxPqwQlypFG7pmKfpS7vWzqvsjNES6nHObA2YkOY1dMSQHyAiIzxxvXzarLus_1PYsQYCfM/s711/noticia_0000016163-711x400.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="711" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq9xRI5bOc7bUEAFbCJ3PaHu4StXiYMzVBiCOHE4T1YMGUzhBKuD-pypnnMHvN_7l9N5ZJVxPqwQlypFG7pmKfpS7vWzqvsjNES6nHObA2YkOY1dMSQHyAiIzxxvXzarLus_1PYsQYCfM/w512-h288/noticia_0000016163-711x400.jpg" width="512" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: verdana;">Ao longo de longos séculos da história<br /><br />Foste o continente do ouro e do sabão<br />E teus filhos os filhos da fome e do chocote<br /><br />Em tempos muitos que já lá vão<br />Em tuas terras floresceram as riquezas<br />E teus filhos<br />( então filhos do tam-tam e do sol)<br />viveram a felicidade do não à exploração<br /><br />então vieram caravelas<br />trazendo homens de cor estranha<br />( e estranhos pensamentos )<br />que cobiçaram a força simples<br />dos teus filhos perfeitos<br /><br />e descendo um a um<br />os degraus do vicio da corrupção e da traição<br />começaram a comprar e vender teus filhos<br />não mais homens<br />não mais africanos<br />abjectamente escravos<br /><br />barracões<br />navios negreiros<br />porões<br />sol suor chicote morte<br />e homens animais<br />( sub-homens )<br />é tudo o que de ti narra a história<br />nessa época de genocídio em solo africano<br /><br />até que a escravatura passou<br />( os escravos porém ficaram )<br /><br />ouro diamante petróleo<br />teu solo era rico<br />e homens cada vez mais abjectos<br />cada vez mais queriam possuir teus bens<br /><br />e ficou-nos<br />( gravada a ferro e fogo)<br />a memória do colonialismo<br />abismo sem fim de miséria servidão e ultraje<br /><br />os anos rolaram sobre ti<br />continente exangue<br />até que o vento da revolução<br />soprou forte sobre o mundo<br /><br />por ti<br />bandung deu o sinal<br />anunciando grandes mudanças<br />para as terras martirizadas de África<br /><br />depois<br />teus filhos foram quebrando<br />as amarras que os prendiam<br />e<br />um a um<br />voltaram para ti<br />destruindo à passagem<br />os mitos que os opressores criaram<br />para que os pudessem<br />impunes<br />dominar<br /><br />eis-nos agora África<br />os povos da guiné e caboverde<br />dos últimos dos teus filhos cativos<br /><br />para nós a hora soou<br />quando o nosso povo gerou Cabral<br />e viu correr o sangue de pidjiguiti<br /><br />eis-nos aqui África<br />e de joelhos sobre esta terra mártir<br />por ti<br />por nós<br />por todos<br />cantaremos hinos de louvor e esperança<br /><br /><br />Vera Duarte</span><br />Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-78754683667480536712020-08-06T15:16:00.003-03:002020-08-06T15:16:59.874-03:00Convívio<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ3nstzSgoLPyT5fvYyaRVC0D9bB5QiGSfpNd53TdQjwBSMZF6GlAxEW8WO5XjpP_AyP5osHIBeS7iUgjh58rfBtVuPQ4ZUgrpphWwjopRSbZMrY1E2GqeOFduo4FSWzjkwIjToST3htE/s960/Deus-Drummond-por-Theo-Szczepanski-Jornal-Rascunho.jpg" style="clear: left; display: block; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 1em 0px;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="960" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ3nstzSgoLPyT5fvYyaRVC0D9bB5QiGSfpNd53TdQjwBSMZF6GlAxEW8WO5XjpP_AyP5osHIBeS7iUgjh58rfBtVuPQ4ZUgrpphWwjopRSbZMrY1E2GqeOFduo4FSWzjkwIjToST3htE/w489-h231/Deus-Drummond-por-Theo-Szczepanski-Jornal-Rascunho.jpg" title="Theo-Szczepanski-Jornal-Rascunho." width="489" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Theo-Szczepanski-Jornal-Rascunho<br /><br /></td></tr></tbody></table><span style="font-family: verdana;"><br /><br /></span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">Cada dia que passa incorporo mais esta verdade, de que eles não vivem senão em nós</span></div><div><span style="font-family: verdana;">e por isso vivem tão pouco; tão intervalado; tão débil.<br />Fora de nós é que talvez deixaram de viver, para o que se chama tempo.<br />E essa eternidade negativa não nos desola.<br />Pouco e mal que eles vivam, dentro de nós, é vida não obstante.<br />E já não enfrentamos a morte, de sempre trazê-la conosco.<br /><br />Mas, como estão longe, ao mesmo tempo que nosso atuais habitantes<br />e nossos hóspedes e nossos tecidos e a circulação nossa!<br />A mais tênue forma exterior nos atinge.<br />O próximo existe. O pássaro existe,<br />E eles também existem, mas que oblíquos! e mesmo sorrindo, que disfarçados…<br /><br />Há que renunciar a toda procura.<br />Não os encontraríamos, ao encontrá-los.<br />Ter e não ter em nós um vaso sagrado,<br />um depósito, uma presença contínua,<br />esta é nossa condição, enquanto,<br />sem condição, transitamos<br />e julgamos amar<br />e calamo-nos.<br /><br />Ou talvez existamos somente neles, que são omissos, e nossa existência,<br />apenas uma forma impura de silêncio, que preferiram.</span><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br />Carlos Drummond de Andrade, </span></div><div><span style="font-family: verdana;"><br /></span></div><div><span style="font-family: verdana;">em “A família que me dei”, no livro “Carlos Drummond de Andrade – Antologia poética” [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 98.</span></div></div>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-75120774264842966712020-07-28T10:19:00.000-03:002020-07-28T10:21:37.368-03:00PÁROS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghZAXCT4MSMz9B2MQ_im3rhDrtvHST_67w21WuPaCTEIUENgB1EAObgjhp6BmyttzuUF-E29FTmi9X00kEKYEjNonLQjarOwEFgZCUVATosA7Xe0HQpaYNtsnvAlo-VDqvWGo5elvVRQs/s1600/An%25C3%25A1lise-da-obra-Vit%25C3%25B3ria-de-Samotr%25C3%25A1cia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="290" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghZAXCT4MSMz9B2MQ_im3rhDrtvHST_67w21WuPaCTEIUENgB1EAObgjhp6BmyttzuUF-E29FTmi9X00kEKYEjNonLQjarOwEFgZCUVATosA7Xe0HQpaYNtsnvAlo-VDqvWGo5elvVRQs/s400/An%25C3%25A1lise-da-obra-Vit%25C3%25B3ria-de-Samotr%25C3%25A1cia.jpg" width="362" /></a></div>
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Toda vez que te olhava,<br />buscava ver-te como eras<br />ou, como eras para mim.<br />Tudo costumava ser mais simples<br />e eu não percebia que nos amávamos<br />por sermos diferentes.<br />Onde quer que eu vá,<br />saberei que és tu – e não outro –<br />a quem amo mais.</span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />Thereza Rocque da Motta </span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />in "Odysseus & O livro de Pandora" (Ibis Libris, 2012)<br />*O mármore da Vitória de Samotrácia foi extraído da Ilha de Páros, e a estátua foi estimada como de 190 a.C.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-44150003762661100132020-07-20T09:19:00.000-03:002020-07-20T09:19:37.291-03:00carta ao corso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzGEzaZWp0K2DFqvkgWYTsWVmu3E3u35c0PQiMXk-CrrWVlFpyz8HgIdZeG3pUAEYl-ABMEvpWFhD3VVjhGVwg9FZGztFOrTIKXOnHxWl_zaKNM1DkXbjYs4G7t1pu8-ZyYKa4UarZXzM/s1600/4f5f50_4f5caecc537c477fb46bba4ec23e4f13.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="986" data-original-width="1600" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzGEzaZWp0K2DFqvkgWYTsWVmu3E3u35c0PQiMXk-CrrWVlFpyz8HgIdZeG3pUAEYl-ABMEvpWFhD3VVjhGVwg9FZGztFOrTIKXOnHxWl_zaKNM1DkXbjYs4G7t1pu8-ZyYKa4UarZXzM/s400/4f5f50_4f5caecc537c477fb46bba4ec23e4f13.jpg" width="400" /></a></div>
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seguir pelas baías<br />de todos os santos.<br />arrebentar no mar<br />o corpo;<br />correr a onda contra<br />a onda;<br />entrever o além-terra.<br />pela luneta, só o voo<br />interessa.<br />a bússola, o quadrante,<br />a guia e o aço da espuma<br />que choca o casco da barca.<br />uma viagem sendo<br />motivo da viagem.<br />vento que golpeia a testa<br />e animal que braveja;<br />seus olhos salgados,<br />a brisa seca.<br />nessa ida - de curso que não cessa -<br />tolhe o homem sua sina:<br />“dos deuses,<br />só a Morte toca a vida.”<br /><br /><br />Luigi Caruso</span>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-1155592680944772152020-07-18T10:54:00.000-03:002020-07-18T10:54:57.889-03:00Em Paz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGVyHUZYeNZhkSrxOalnyL3xhnvK2sUvIyPK6687f_I6KYXFzsvjQH62v0pLKxAG2IFLAvCXXG04D0RpEIniWZcmml4T5chPN8K-kRbV3w8021Gjxf2SWS1TcxleUAYN8IX4c3wXm_TEg/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGVyHUZYeNZhkSrxOalnyL3xhnvK2sUvIyPK6687f_I6KYXFzsvjQH62v0pLKxAG2IFLAvCXXG04D0RpEIniWZcmml4T5chPN8K-kRbV3w8021Gjxf2SWS1TcxleUAYN8IX4c3wXm_TEg/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Perto do meu ocaso, eu te bendigo, ó Vida,<br />porque nunca me deste esperança falida<br />nem injusto trabalho ou pena imerecida;<br /><br />porque, chegando ao fim de minha rude estrada,<br />vejo que arquitetei minha própria jornada;<br />que se os méis ou o fel eu extraí das cousas<br />foi que nelas pus mel ou biles amargosas:<br />se roseiras plantei, não colhi senão rosas.<br /><br />Às minhas florações vem já render o inverno;<br />mas não te ouvi dizer que maio fosse eterno!<br />Longas noites velei em meio a acerbas penas;<br />mas quem me prometeu noites boas apenas?<br />E algumas tive, enfim, santamente serenas...<br /><br />Sorriu-me o sol, amei e fui amado assaz.<br />Nada me deves, pois: Vida, estamos em paz! <br /><br /><br /><br />EN PAZ<br /><br />Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,<br />porque nunca me diste ni esperanza fallida<br />ni trabajos injustos, ni pena inmerecida.<br /><br />Porque veo al final de mi rudo camino<br />que yo fuí el arquiteto de mi propio destino;<br />que si extraje las mieles o la hiel de las cosas<br />fué porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:<br />cuando planté rosales, coseché siempre rosas.<br /><br />Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno;<br />¡mas tu no me dijiste que Mayo fuese eterno!<br />...Hallé sin duda largas las noches de mis penas;<br />mas no me prometiste tú solo noches buenas;<br />y en cambio tuve algunas santamente serenas...<br /><br />Amé, fuí amado, el sol acarició mi faz.<br />¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos em paz!<br /><br /></span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Amado Nervo - Poemas selectos de Amado Nervo. Selección Enrique González Martínez. Ciudad de México: Frente de Afirmación Hispanista, 2015. 175 p. 14x21 cm. Portada: Amado Nervo, grabado publicado en 1920. Ex. bibl. Antonio Miranda<br />Tradução: Anderson Braga Horta</span><br /> </div>
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Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-36219658688688755682020-07-15T16:22:00.001-03:002020-07-17T12:48:16.910-03:00Cravos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Xef1idBjpvt-d0hO7KMFHmBCO9ZdhazTWHoLdZ9tBjTUMb2ZCyBG2V-dHSUGptskWEoqqD0H4qtDT3lAZkLroe_bUIcPQ7rQV6ECOFLh7QfJU7hMVcaI31HmAUS2WehyphenhyphentPUjWYlWCBA/s1600/unnamed.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="379" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Xef1idBjpvt-d0hO7KMFHmBCO9ZdhazTWHoLdZ9tBjTUMb2ZCyBG2V-dHSUGptskWEoqqD0H4qtDT3lAZkLroe_bUIcPQ7rQV6ECOFLh7QfJU7hMVcaI31HmAUS2WehyphenhyphentPUjWYlWCBA/s400/unnamed.jpg" width="295" /></a></div>
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Ergui as mãos encravadas de calos</span><div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">E desenhei teu rosto entalhando risos.</span></div>
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<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Vivi meus dias ouvindo meus sonhos</span></div>
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<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Ergui teu vulto em pedestal conciso...</span></div>
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<span style="font-family: verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Antevi tuas mãos em riscos precisos,</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Ouvi tua voz pausada e ritmada...</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Vivi as escuras meus sonhos furtivos...</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Cravos, rosas e espinhos me ofertavam!</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Quisera ter teu cheiro em mim agora!</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Impregnando os sonhos que tracei...</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Saciando minha sede atemporal!</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Endeusado ficarás onde deixei</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Fui covarde, fugi do amor que aflora...</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;">Permanece meu mito imortal!</span></div>
<div>
<span style="font-family: verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: verdana, sans-serif;">InezTeves</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-79880710463668363332020-07-10T07:55:00.000-03:002020-07-10T07:55:49.787-03:00No mistério do sem-fim<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipGiBoFQC0CVe11t73ruxaPIcbK8YPHdf3hlsEn1Z26LBKdFyUGUjTmVn64OinxckavqKsiOos3bLvrGyAPDE7I00qwZJ8LDivap6KcOnEk8QM4UzxfpPLt_LUe4MJ8RWZa0o4Eg0CWp0/s1600/tumblr_mhm75iquc61qefrmxo1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="470" data-original-width="431" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipGiBoFQC0CVe11t73ruxaPIcbK8YPHdf3hlsEn1Z26LBKdFyUGUjTmVn64OinxckavqKsiOos3bLvrGyAPDE7I00qwZJ8LDivap6KcOnEk8QM4UzxfpPLt_LUe4MJ8RWZa0o4Eg0CWp0/s400/tumblr_mhm75iquc61qefrmxo1_500.jpg" width="366" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No mistério do sem-fim<br />equilibra-se um planeta.<br /><br />E, no planeta, um jardim,<br />e, no jardim, um canteiro;<br />no canteiro uma violeta,<br />e, sobre ela, o dia inteiro,<br /><br />entre o planeta e o sem-fim,<br />a asa de uma borboleta<br /><br /><br />Cecília Meireles</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-86016991455701601412020-07-08T18:57:00.000-03:002020-07-08T18:57:55.104-03:00Quarentena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqORwaJMVabrTTeC6VCtsXHJIhgJJqX3odiU9lScM7uifNj9qrKqaXfvKtpi3H__W8al71ZEjgi4cgIp98DB4KqlVURwLPoleG9PP7M5qIPW1pLKeXh98D8ubk8W3eF1sRa3-HdIvLIw/s1600/tumblr_o4b64uo3eS1v6yvlko1_640.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzqORwaJMVabrTTeC6VCtsXHJIhgJJqX3odiU9lScM7uifNj9qrKqaXfvKtpi3H__W8al71ZEjgi4cgIp98DB4KqlVURwLPoleG9PP7M5qIPW1pLKeXh98D8ubk8W3eF1sRa3-HdIvLIw/s400/tumblr_o4b64uo3eS1v6yvlko1_640.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando em mim<br />Era prisioneira,e pude sonhar com os pássaros<br />Ao se tornar tão intenso quanto o medo,<br />Tudo o que era mais forte fugiu primeiro<br />E me deixou<br />De tudo que era sol se perdeu<br />E a prisão,se fez de Pandora.<br /><br />Minhas mãos ainda calejam<br />A sensação de estar cheias<br />Pra jorrar<br />Sinto saudades pois fiz disso minha parte<br />E agora vivo com a mente vaga tentando enxergar um novo bater de asas,<br />A prisão não é de se admirar<br />Mas me dói o fato de estar tão solitária ,<br />Quanto estas palavras.<br /><br /><br />Ana Lara Teixeira - oitentaeduas_luas.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-1121264704944918922020-06-24T13:39:00.000-03:002020-06-24T13:39:00.119-03:00Andorinha<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwDwHkC1sw6zo5b0ShF8fhlXEnpoprSP0GA66l7xXc9EP-3GwpxrB9v1kVuVDf1_k9hK9WOuTa-e_jZ9LvT2nPQGIpVkDc5sGDkCefxbFP6sUtExeIb7aEzFk7Nov8rM7F_iF1iRt43OI/s1600/andorinha-1200x608.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="608" data-original-width="1200" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwDwHkC1sw6zo5b0ShF8fhlXEnpoprSP0GA66l7xXc9EP-3GwpxrB9v1kVuVDf1_k9hK9WOuTa-e_jZ9LvT2nPQGIpVkDc5sGDkCefxbFP6sUtExeIb7aEzFk7Nov8rM7F_iF1iRt43OI/s400/andorinha-1200x608.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Andorinha lá fora está dizendo:<br />— “Passei o dia à toa, à toa!”<br /><br />Andorinha, andorinha, minha cantiga é mais triste!<br />Passei a vida à toa, à toa…<br /><br /><br />Manuel Bandeira.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-60107353705478333732020-06-15T19:22:00.000-03:002020-06-15T19:22:27.291-03:00XXXIX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz-wSytKNzd4XqQpb-n0U521mU4mzSEs9oHaYcM_QtMH4jzFmnrHvgP-gRk0W9tOaQUdbTJDDwzZLaG4qBG7jp2nUC9DzYhDgNpZhQgsNEZdgrrYuDCG-CuZ7DiltpXmb-XBEvSVaaqcM/s1600/2-rio-amazonas-1-1280x720.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz-wSytKNzd4XqQpb-n0U521mU4mzSEs9oHaYcM_QtMH4jzFmnrHvgP-gRk0W9tOaQUdbTJDDwzZLaG4qBG7jp2nUC9DzYhDgNpZhQgsNEZdgrrYuDCG-CuZ7DiltpXmb-XBEvSVaaqcM/s400/2-rio-amazonas-1-1280x720.jpg" width="400" /></a></div>
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Sinto-me assim<br />fronteiriça e dual<br />ora<br />explodindo como olho d’água<br />correndo como rio caudaloso<br />de brava correnteza<br />ora<br />exausta como água de remanso<br />despida de tempo<br />inerte<br />à míngua do canto<br />e da dança dos ventos<br /><br /><br />XXXIX<br /><br /><br />Me siento así<br />al borde y dual<br />ora<br />explotando en luz como un espejo de agua<br />corriendo como río en su caudal<br />corriente valiente<br />ora<br />agotado como remanso<br />despojado de tiempo<br />inerte<br />en la esquina de la esquina<br />y la danza de los vientos<br /><br /><br />Wanda Monteiro</span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tem textos publicados em revistas literárias como Acrobata, Gueto, InComunidade, Senhoras Obscenas, Mallamargens, Literatura Br. Autora das obras O Beijo da Chuva (Amazônia, 2008), ANVERSO (Amazônia, 2011), Duas Mulheres Entardecendo (parceria com Maria Helena Lattini, Tempo, 2015), Aquatempo (Literacidade, 2016) e A Liturgia do Tempo e outros silêncios (Patuá, 2019). Aquatempo - Aquatiempo lançado em fevereiro(2020) pela Editora Patuá, com tradução para espanhol por Bianca Lourenço Guzzo.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-21799939751658770842020-06-10T19:02:00.001-03:002020-06-10T19:02:32.666-03:00Sísifo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJicWAbKJ6YZM8-oE5lgLVbBcz-FnyvZUS1J56glQnPD6oHg7f_NJkknw6bJU1cRXcQ51sEYYWiIcNpTFYp1qyMPc7l-6nQY88-v7WoH72Ho0wR4s1qL1d7AfjyT56oPXVaM1JfuoG5yk/s1600/sisifo21.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="397" data-original-width="400" height="396" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJicWAbKJ6YZM8-oE5lgLVbBcz-FnyvZUS1J56glQnPD6oHg7f_NJkknw6bJU1cRXcQ51sEYYWiIcNpTFYp1qyMPc7l-6nQY88-v7WoH72Ho0wR4s1qL1d7AfjyT56oPXVaM1JfuoG5yk/s400/sisifo21.jpg" width="400" /></a></div>
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Recomeça….<br /><br />Se puderes<br />Sem angústia<br />E sem pressa.<br />E os passos que deres,<br />Nesse caminho duro<br />Do futuro<br />Dá-os em liberdade.<br />Enquanto não alcances<br />Não descanses.<br />De nenhum fruto queiras só metade.<br /><br />E, nunca saciado,<br />Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.<br />Sempre a sonhar e vendo<br />O logro da aventura.<br />És homem, não te esqueças!<br />Só é tua a loucura<br />Onde, com lucidez, te reconheças…<br /><br /><br />Miguel Torga</span>Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-33767931949156005812020-06-09T14:46:00.000-03:002020-06-09T14:46:37.311-03:00Bocó<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKbxic1uUudUNnBJhoKRrZ3NdlpJqLmldwpxoY1evBT_V2jh8-kvtzCpS_N9J2DrHFZUSsLS0lkn6xqpZIZSBDDMWli-a8ca2IOus6gQG35lDCCuyPvx-WOiN4wALzpDIRQpxppyhBA4/s1600/1_j7MykKvdAA8wXBvmc0jxCQ.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="666" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyKbxic1uUudUNnBJhoKRrZ3NdlpJqLmldwpxoY1evBT_V2jh8-kvtzCpS_N9J2DrHFZUSsLS0lkn6xqpZIZSBDDMWli-a8ca2IOus6gQG35lDCCuyPvx-WOiN4wALzpDIRQpxppyhBA4/s400/1_j7MykKvdAA8wXBvmc0jxCQ.jpeg" width="277" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando o moço estava a catar caracóis e pedrinhas<br />na beira do rio até duas horas da tarde, ali<br />também Nhá Velina Cuê estava. A velha paraguaia<br />de ver aquele moço a catar caracóis na beira do<br />rio até duas horas da tarde, balançou a cabeça<br />de um lado para o outro ao gesto de quem estivesse<br />com pena do moço, e disse a palavra bocó. O moço<br />ouviu a palavra bocó e foi para casa correndo<br />a ver nos seus trinta e dois dicionários que coisa<br />era ser bocó. Achou cerca de nove expressões que<br />sugeriam símiles a tonto. E se riu de gostar. E<br />separou para ele os nove símiles. Tais: Bocó é<br />sempre alguém acrescentado de criança. Bocó é<br />uma exceção de árvore. Bocó é um que gosta de<br />conversar bobagens profundas com as águas. Bocó<br />é aquele que fala sempre com sotaque das suas<br />origens. É sempre alguém obscuro de mosca. É<br />alguém que constrói sua casa com pouco cisco.<br />É um que descobriu que as tardes fazem parte de<br />haver beleza nos pássaros. Bocó é aquele que<br />olhando para o chão enxerga um verme sendo-o.<br />Bocó é uma espécie de sânie com alvoradas. Foi<br />o que o moço colheu em seus trinta e dois<br />dicionários. E ele se estimou<br /><br /><br />Manoel de Barros</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-48272338903763712192020-06-08T15:13:00.000-03:002020-06-08T15:13:54.171-03:00Tempo Verbal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYYNHlmJkB69tcOTGKbaypT-SJhBBz3u62JOuOsPK0gky533xW15Yyqgr5IUdRZeIhClDPCjknAOQdzs6Lz_6Wk6QRk8IGi2ANT0nmcJP7rYdi3iUPzS5LO2YQ2Ue-1DpJx9-nSniht08/s1600/download+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="139" data-original-width="362" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYYNHlmJkB69tcOTGKbaypT-SJhBBz3u62JOuOsPK0gky533xW15Yyqgr5IUdRZeIhClDPCjknAOQdzs6Lz_6Wk6QRk8IGi2ANT0nmcJP7rYdi3iUPzS5LO2YQ2Ue-1DpJx9-nSniht08/s320/download+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
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Eu só quero um presente</div>
E você com esse tal futuro do pretérito.<br /><br />É um tempo verbal que eu não entendo<br />É esse o futuro do pretérito<br />Um tempo verbal enganador.<br />Ele diria mas não diz.<br />Ele amaria mas não amará.<br />É um tempo verbal que ninguém lê<br />Carregado de condições<br />Que quase ninguém vê.<br /><br /></span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Thiago Kuerques - no livro Ensaio dos Poemas Pelados (Poemas com despudor são muito mais sinceros) </span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-11689324621345126192020-06-07T17:24:00.000-03:002020-06-07T17:24:30.926-03:00Despertares<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQEBe92p91F7JZGAUc03etKBnCdIKKn0f36R-ai_QBi-AWfDng4RGxqTTTJMayHGfkWios_f3l3Vj4txMl-GuxnZtmB5On7xyc_wk7mnElWkz5-kwI90Mo4ss28kVY08xFUxOulKxlIIY/s1600/sino1-8264881.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1176" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQEBe92p91F7JZGAUc03etKBnCdIKKn0f36R-ai_QBi-AWfDng4RGxqTTTJMayHGfkWios_f3l3Vj4txMl-GuxnZtmB5On7xyc_wk7mnElWkz5-kwI90Mo4ss28kVY08xFUxOulKxlIIY/s400/sino1-8264881.jpg" width="391" /></a></div>
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Ó despertares de manhãs provincianas<br />com chamadas para a missa,<br />em que os sinos vão<br />lentos ou violentos<br />conforme a pressa<br />do sacristão!<br /><br />Madrugadas em que estão<br />com sol, unicamente,<br />a torre paroquial e o campanário;<br />mas ao meio-dia<br />as ruas, os subúrbios, como a via,<br />se atapetam de um ouro coronário.<br /><br />Compaginadas à janela órfã<br />à qual a alma não assomará,<br />porque aquele já não veio,<br />porque aquele voltou a meio do caminho<br />e aquele já não virá;<br />compaginadas vão<br />as silenciosas sestas<br />em que o vento não corre.<br />Tão caladas que se ouve até o arrulho<br />das pombas lá na torre.<br /><br />Casamenteiras visões<br />de amplas casas solteironas:<br />geleias, e goiabadas<br />que sabem a mel de abelhas;<br />suaves doces em calda<br />guardados na despensa a sete chaves.<br /><br />O caseiro lindante com o triste:<br />as histórias caladas,<br />as janelas fechadas,<br />o pátio onde a umidade inda persiste,<br />os corredores amplos e achatados,<br />gatos intrometidos e mimados,<br />e canários mais louros do que o alpiste.<br /><br /><br /><br /><br />Despertares<br /><br />Despertares de mañanas provincianas<br />con sus llamadas a misa;<br />porque las campanas van<br />lentas o violentas,<br />según la prisa<br />del sacristán.<br /><br />Madrugadas en que están<br />con el sol, únicamente,<br />la torre parroquial y el campanario;<br />pero al medio día,<br />las calles, los suburbios y la vía<br />se alfombran con un oro coronario.<br /><br />Compaginadas a la huérfana ventana<br />a la que el alma no se asomará;<br />porque aquello ya no vino,<br />porque aquello se ha devuelto del camino<br />y aquello ya no vendrá;<br />compaginadas van<br />las silenciosas siestas<br />en que el viento no corre.<br />Tan calladas que se oye hasta el arrullo<br />de las palomas, allá en la torre.<br /><br />Casamenteras visiones<br />de casonas solteronas:<br />las jaleas, los guayabates<br />que saben a miel de abejas:<br />almíbares suaves<br />que el arcón guarda bajo siete llaves.<br /><br />Lo hogareño lindante con lo triste:<br />las historias calladas,<br />las ventanas cerradas,<br />el patio donde lo húmedo persiste,<br />los corredores amplios y achatados,<br />gatos refectoleros y mimados,<br />y canarios más rubios que el alpiste.<br /><br /><br />Francisco González León </span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Referências: Aurélio Buarque de Holanda Ferreira - (Seleta e Tradução). Grandes vozes líricas hispanoamericanas. Edição bilíngue. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1990. p. 97-99.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-53426026728462905762020-06-06T19:02:00.000-03:002020-06-06T19:02:30.967-03:00A Cecília<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqfxuy0P6GAe-Hz82fakZTmCyVFdSiS_MG-yx44AubW1fCD7drw_zrhHGcmRGeceNuOs-70I8nV6QXX6BvAKuf7qZYVBWXlTRSAgcYH3cNAqY_0JAuNYRpAgoqpP3EgumEXz_09K_4G5A/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="370" data-original-width="495" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqfxuy0P6GAe-Hz82fakZTmCyVFdSiS_MG-yx44AubW1fCD7drw_zrhHGcmRGeceNuOs-70I8nV6QXX6BvAKuf7qZYVBWXlTRSAgcYH3cNAqY_0JAuNYRpAgoqpP3EgumEXz_09K_4G5A/s400/download.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="background-color: #fbfbf8; border: 0px; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Cabin; font-size: 16px; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin-bottom: 24px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
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Se te beijasse,<br />seria breve a vida.<br /><br />Por isso guardo o gesto para depois.<br /><br />Depois viriam as esperas,<br />todas ritmadas,<br />centradas em si mesmas<br />e nós, mudos, por dentro.<br /><br />Teu motivo é a rosa,<br />perdida em tanto afã.<br /><br />Ouve no vento a sibilante fala<br />e revela no poema<br />seu talho à mão.<br /><br />Nenhum verso te preserva:<br />estás nua envolta em palavras.<br /><br />Antes que chegue teu dia,<br />mais uma vez te esquecerão,<br />só para se lembrarem,<br />aflitos,<br />de que nunca morres:<br /><br />como não morrem<br />os motivos da rosa.<br /><br /></span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Thereza Rocque da Motta - Copacabana, 6/11/2001 – 4h</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-4148830162692233462020-06-05T12:52:00.000-03:002020-06-05T12:52:11.278-03:00Soneto XXXVIII<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHI1fC1binHfP9FhJJQXMSZTbxD_QNfJ8z0I5yK7ROee_mqrqm6oj9Rb8qPh-ReJ4_qDSdKyS-Bcs3WmXrCE9jGZiD1Hm6ZwzH8c9z7fLKzGBYLTFwvU0YqrbH-S2Ettp3mJAPzUMpDkA/s1600/caliope-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="848" data-original-width="696" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHI1fC1binHfP9FhJJQXMSZTbxD_QNfJ8z0I5yK7ROee_mqrqm6oj9Rb8qPh-ReJ4_qDSdKyS-Bcs3WmXrCE9jGZiD1Hm6ZwzH8c9z7fLKzGBYLTFwvU0YqrbH-S2Ettp3mJAPzUMpDkA/s400/caliope-2.jpg" width="327" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Calíope - musa grega.</td></tr>
</tbody></table>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como pode minha Musa inventar seus motivos,<br />Enquanto vives a derramar em meu verso<br />Teu doce argumento, sublime demais<br />Para ser traçado sobre um papel comum?</span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />Ah, agradeça a ti mesma, se em mim<br />Persiste o alento que se sustenta à tua frente;<br />Somente o estúpido não poderia te escrever,<br />Quando tu mesma dás luz à invenção?</span></div>
<div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />Sê a décima musa, dez vezes mais valiosa<br />Do que as outras nove antigas que os poetas invocam;<br />E aquele que te chamar, faze com que traga<br />Eternos versos que vivam por um longo tempo</span></div>
<div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">.<br />Se à minha leve Musa agradar esses curiosos dias,<br />Minha será a dor, mas tua será a rima.<br /><br /><br />Sonnet<br /><br />How can my muse want subject to invent<br />While thou dost breathe that pour'st into my verse,<br />Thine own sweet argument, too excellent,<br />For every vulgar paper to rehearse?<br /><br />O give thy self the thanks if aught in me,<br />Worthy perusal stand against thy sight,<br />For who's so dumb that cannot write to thee,<br />When thou thy self dost give invention light?<br /><br />Be thou the tenth Muse, ten times more in worth<br />Than those old nine which rhymers invocate,<br />And he that calls on thee, let him bring forth<br />Eternal numbers to outlive long date.<br /><br />If my slight muse do please these curious days,<br />The pain be mine, but thine shall be the praise.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /><br />William Shakespeare - Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta.</span></div>
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Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-57092228881094375492020-06-04T18:55:00.000-03:002020-06-04T18:55:40.999-03:00círculo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiifqwEFYxsCa90x8GmozeyOD296LdeC1mcV5Uefm3Db2YH287FDuVRwokpMCpd0W2Y75R9ScOl5v4RoOTI-RAVA78_avzMP9XpYZKUbb7Dvwfl_3-d9PjMEY6e1MyXOzocppDJAglBeo/s1600/secar_roupas-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="398" data-original-width="600" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiifqwEFYxsCa90x8GmozeyOD296LdeC1mcV5Uefm3Db2YH287FDuVRwokpMCpd0W2Y75R9ScOl5v4RoOTI-RAVA78_avzMP9XpYZKUbb7Dvwfl_3-d9PjMEY6e1MyXOzocppDJAglBeo/s400/secar_roupas-1.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">atrás das roupas<br />inquietas no varal<br /><br />a asa<br />na mudez do pouso<br /><br />círculo da<br />luz<br />suspensa<br /><br />na água<br />trêmula do balde<br /><br /><br /><br />Carlos Orfeu, nasceu em Queimados, Rio de Janeiro. Publicou Invisíveis cotidianos em 2017 pela editora paraense Literacidade. Nervura em 2019, pela editora Patuá. <br /><br />E relançou Invisíveis cotidianos em 2020 pela editora Patuá.</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-90520397430193856872020-06-03T16:15:00.000-03:002020-06-03T16:15:03.863-03:00Encomenda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7l3fiDSIFM26DkBEBZC_Kz9mf3uBVL_hLPjeMKjHF86YiU38T_zjY0VfVwDTn8Prn6uYKFHhzcFAZdaD-duB6oOy6ySe15t4zORqIjM35q8TErX4d8Z-IvmvOFRhgOGwjBTyu-OVEZ8Y/s1600/hqdefault.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7l3fiDSIFM26DkBEBZC_Kz9mf3uBVL_hLPjeMKjHF86YiU38T_zjY0VfVwDTn8Prn6uYKFHhzcFAZdaD-duB6oOy6ySe15t4zORqIjM35q8TErX4d8Z-IvmvOFRhgOGwjBTyu-OVEZ8Y/s400/hqdefault.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Desejo uma fotografia<br />como esta — o senhor vê? — como esta:<br />em que para sempre me ria<br />como um vestido de eterna festa.<br /><br />Como tenho a testa sombria,<br />derrame luz na minha testa.<br />Deixe esta ruga, que me empresta<br />um certo ar de sabedoria.<br /><br />Não meta fundos de floresta<br />nem de arbitrária fantasia...<br />Não... Neste espaço que ainda resta,<br />ponha uma cadeira vazia.<br /><br /></span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cecília Meireles - Inserido no livro Vaga Música (1942)</span></div>
Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-88821310841251154412020-06-02T07:51:00.000-03:002020-06-02T07:51:53.382-03:00Camden, 1982.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJYfPMWzhnPDvdbo9GG0mEgoo8mLIOchiLga4__mfoUD5gjhhjIGMq2yeBRvOUfQ6euvkMeb6y6IDxIeyldVGsMwyWLWL7duRd4VUeQWZC_6UGT_y14JdmslEDe68Cxy76rQqQes1IiP4/s1600/200-anos-do-de-Walt-Whitman-o-poeta-libertario-900x506.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="506" data-original-width="900" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJYfPMWzhnPDvdbo9GG0mEgoo8mLIOchiLga4__mfoUD5gjhhjIGMq2yeBRvOUfQ6euvkMeb6y6IDxIeyldVGsMwyWLWL7duRd4VUeQWZC_6UGT_y14JdmslEDe68Cxy76rQqQes1IiP4/s400/200-anos-do-de-Walt-Whitman-o-poeta-libertario-900x506.jpg" width="400" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O cheiro do jornal e dos periódicos.<br />O domingo e seus tédios. A manhã<br />E na entrevista página essa vã<br />Publicação de versos alegóricos<br /><br />De um colega feliz. O homem velho<br />Está prostrado e branco na decente<br />Habitação de pobre. Ociosamente<br />Olha seu rosto no cansado espelho.<br /><br />Pensa, já sem assombro, que esse cara<br />É ele. Incerta, a mão acaso toca<br />A barba turva e a saqueada boca.<br /><br />Não está longe o fim. Sua voz declara:<br />Quase não sou, mas os meus versos ritmam<br />A vida e sua glória. Sou Walt Whitman.<br /><br />.<br /><br />CAMDEN, 1982</span><div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />El olor del café y de los periódicos.<br />El domingo y su tedio. La mañana<br />Y en la entrevista página esa vana<br />Publicación de versos alegóricos<br /><br />De un colega feliz. El hombre viejo<br />Está postrado y blanco en su decente<br />Habitación de pobre. Ociosamente<br />Mira su cara en el cansado espejo.<br /><br />Piensa, ya sin asombro, que esa cara<br />Es él. La distraída mano toca<br />La turbia barba y saqueada boca.<br /><br />No está lejos el fin. Su voz declara:<br />Casi no soy, pero mis versos ritman<br />La vida y su esplendor. Yo fui Walt Whitman.<br /></span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Jorge Luis Borges, </span></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">em “Quase Borges: 20 transpoemas e uma entrevista”. [traduções de Augusto de Campos]. São Paulo: Terracota, 2013.</span></div>
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Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1184610345254013813.post-79968966281159350162020-06-01T10:53:00.001-03:002020-06-01T10:53:33.196-03:00Estrambote melancólico<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd1UfoI0_As75WAz1WaEUUv2FVRV2ydGBsRerYusRuHpm1Oa1sWs6jWMXM9CTfP_FJfXJfgFHirT2qSO5phOgQKeKUSO2aFsja2b7HYwAZBCGPNLdn1JRIifuyM3DqUdSXqsb0ZebThWU/s1600/the_umbrella_by_luminatii.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="324" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd1UfoI0_As75WAz1WaEUUv2FVRV2ydGBsRerYusRuHpm1Oa1sWs6jWMXM9CTfP_FJfXJfgFHirT2qSO5phOgQKeKUSO2aFsja2b7HYwAZBCGPNLdn1JRIifuyM3DqUdSXqsb0ZebThWU/s400/the_umbrella_by_luminatii.jpg" width="200" /></a></div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tenho saudade de mim mesmo,<br />saudade sob aparência de remorso,<br />de tanto que não fui, a sós, a esmo,<br />e de minha alta ausência em meu redor.<br />Tenho horror, tenho pena de mim mesmo<br />e tenho muitos outros sentimentos<br />violentos. Mas se esquivam no inventário,<br />e meu amor é triste como é vário,<br />e sendo vário é um só. Tenho carinho<br />por toda perda minha na corrente<br />que de mortos a vivos me carreia<br />e a mortos restitui o que era deles<br />mas em mim se guardava. A estrela-d’alva<br />penetra longamente seu espinho<br /><br />(e cinco espinhos são) na minha mão.</span><div>
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<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Carlos Drummond de Andrade, em “Um eu todo retorcido”, no livro “Carlos Drummond de Andrade – Antologia poética” [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 54.</span></div>
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Henrique Rodrigues Soareshttp://www.blogger.com/profile/01960511385891750700noreply@blogger.com0